O Taxista e a Bandeira Dois.- Conto.

Fico tempos sem escrever nada e, de repente, surgem borbotões de ideias e textos. Numa tarde desta, aqui em BH, enquanto pegava o ônibus, mais ou menos quente, entabulei uma conversa com o passageiro do meu lado. Saiu esta crônica/conto/caso.

O Taxista e a Bandeira Dois.

Mário Cleber da Silva.

Gosto de andar de ônibus. Primeiro, porque não pago. Segundo, porque ajudo a evitar o caos da cidade grande, não usando meu carro. E, por fim, por causa da fauna humana que se pode encontrar dentro do ônibus.

O calor do dia, logo após o almoço, era de arrasar. E, quando subi os degraus da lotação, vi que o motorista não estava em seus melhores dias. Reclamava e usando o celular. Fui direto para as cadeiras amarelas, próprias para os idosos, onde se aboletara um sujeito de uns supostos 77 anos. Mal sentei, ele puxou conversa.

- Está reclamando de trabalhar oito horas por dia (supus que falava do condutor). Como se a gente não tivesse trabalhando muito mais.

- É (! e?). – Meu mau humor seguia na mesma via do motorista.

- Trabalhei demais. Hoje estou aposentado há mais de vinte e cinco anos.

- Vinte e cinco anos? Uai, daqui a pouco você faz uma aposentadoria da aposentadoria. – Olhei incrédulo para ele – Quantos anos você tem?

- 89.

- O que? 89? Nossa, você está bem, hein? – Com esta idade, andando de ônibus sozinho e ainda conversando sem reclamar de dores.

- Trabalhei até de lanterninha de cinema.

- Lanterninha? – Nossa, conviver com quem trabalhou no que mais gosto: cinema. Era todo ouvidos e curiosidade. – Em que cinema?

- Todos os do Luciano...

- Eram uns vinte e sete – falei com a certeza de quem ouviu falar muito no famoso Luciano e suas aventuras cinematográficas.

- Vinte e três – me corrigiu - Ele pagava mal, mas pagava.

- Qual cinema que você mais gostou?

- O Cine Brasil. Não era esta coisa horrorosa de hoje, não. Mas o que eu gostava mesmo era das bilheteiras...

- Bilheteiras? Não é bilheterias?

- Não. Bilheteiras. Pegava todas elas.

- Ahn – pouco entusiasmado no assunto.

- Passava a mão em tudo quanto é lugar.

- Dava bobeira e você passando a mão.

- Lógico – penso que deu um sorriso. – Teve uma, acho que era casada, que a coisa foi mais longe. O marido era taxista. E trabalhava de noite.

- Enquanto ele trabalhava você pegava a bandeira dois...

Ele me olhou por uns segundos. Quanto a ficha caiu, ele riu e completou:

- É. Eu era muito bonzinho...

- Vou descer – disse apertando o botão da campainha. Caí na besteira de perguntar seu nome.

- Mário....

Ele não entendeu porque desci cuspindo marimbondo. Esta é boa: um xará...