Décima Quinta Cova - Meu Poema..

FINADOS.

Em nossa cultura católica, o dia de Finados é muito respeitado. Virou até feriado nacional para dar uma folga aos vivos. Cemitérios ficam apinhados. As missas fúnebres são lindas com seus Cantos Gregorianos. Não deixando passar em branco esta data, passo aos leitores um poema meu, escrito após a morte de meu pai.

Minha professora de literatura dizia que ser "modernista" é saber a quem copiar. Todos estamos aproveitando a experiência de outros, seus saberes e obras e fazendo a nossa própria obra. "Nada de novo sob o sol", já dizia há mais de dois mil anos um livro da bíblia. Anos atrás ganhei de um amigo um livro. Ele, um poeta de mão cheia, escreveu algo sobre o lugar onde o pai dele estava enterrado. Gostei demais. Peguei a idéia e também me enveredei por este tema. O poema chegou a ser publicado num livro-coletânea dos alunos do Curso de Português do "Pleno Viver", da UEMG. Apresento uma tradução em inglês, realizada por um artista/poeta de Cambridge, Inglaterra.

DÉCIMA QUINTA COVA

Mário Cleber da Silva.

Não. Meu pai não está enterrado na curva do rio,

Nem ao pé do morro que circunda a cidade.

Nem no alto do outeiro perto da igrejinha.

Ele está enterrado na décima quinta cova

.

À esquerda do esquelético pinheiro,

Que não lhe dá sombras nem ao entardecer.

As vizinhas árvores, avaras,

Nem riscam de leve seu túmulo.

Uma lápide despida de flores

Desprovida de adornos

Negra, lisa, aquecida pelo sol

Suave de manhã, inclemente à tarde

O muro fica distante, isolado pelas casas

Que, em volta, pululam, cheias de gente.

E de vida.

Meu pai está perto e longe

Das casas do bairro, da cidade

Das gentes.

À noite, a lua vem

Insone, iluminar o túmulo.

E a lápide, antes quente

Esfria. Congela.

Meu pai está enterrado na décima quinta cova,

À esquerda.

Sol e lua são seus. Por inteiro.

Ele é uma raiz Que vai crescer

Sem sombras que o impeçam

De ver, de ser a luz.

The 15th Grave –

translated by James Nesbitt

No, my father is not buried in the bend of the river,

Nor is he at the foot of the hill,

which surrounds the town,

and he isn't at the top of the knoll,

near the small church.

He is buried in the 15th grave,

The left side of the skeletal pine tree

is where he lies,

He has no shadow, not even at sunset.

The neighbour trees are all parsimonious,

They leave no scratch marks on his tomb,

not even thin ones

A flowerless tombstone,

without adornments.

Smooth, black and cold

warmed only by the severe sun,

in the afternoon

like an insect held under a magnifying glass

The wall is very far away

Isolated by the houses that surround

yet swarmed and congested by their

overlooking eyes

Full of life

Near and far is my father

Near and far from the houses

The town

The counties

All living souls

At night a sleepy moon looks down

Enlightens the grave

The tombstone

Returning to its cold state

The sun and the moon belong to him

My father

He is a seed that will grow

Prevented by nothing

Seeing and being the light

My father is buried in the 15th grave.