Uma Crônica para Belo Horizonte.

Vivi dois momentos distintos em Belo Horizonte. O primeiro, entre os meus 20 e 27 anos, depois de sair do Seminário Maior de Mariana. Dois empregos neste período, um curso de Psicologia e um Curso de Tradutor em inglês. O segundo, aos 40 anos, quando ingressei na Fiat como psicólogo. Lá, fui instado a participar do Primeiro Concurso de Crônicas e Contos na Indústria. "Pobre de ti, Belo Horizonte" foi um dos cinco finalistas.
De todas as cidades em que vivi, Belo Horizonte é a mais querida. Passo agora, para os que acompanham este blog, a pungente crônica sobre a capital dos mineiros.

Pobre de ti, Belo Horizonte

Não corri por tuas ruas empoeiradas ou enlameadas nos períodos de chuvas quando criança. Nem ao menos joguei “pelada” com outros meninos. Não trepei em árvores, não comi jabuticabas no pé, não chupei mangas no quintal do vizinho nem comi goiaba bichada. Tampouco estudei no Colégio Arnaldo. Não vi o asfalto correndo em direção aos bairros, não fui espectador do crescimento de tuas ruas nem da construção de tuas casas. Não vi a fundação da vetusta Faculdade de Direito e nem da de Engenharia. Não presenciei, triste, a derrubada de tuas árvores ou o surgimento das praças. Enfim, estive ausente por muito tempo. A vida passou por tuas ruas sem mim. Só fui beber de tua água (que às vezes desaparece das torneiras) bem mais tarde, já homem feito, com família para cuidar. Mas ainda encontrei as casas sem os muros altos na frente, cachorro bravo no quintal e espigões cheios de moradores. Mesmo longe, muito longe no tempo, ouviam-se os gritos do verdureiro ou a buzina do padeiro entregando o pão em casa.
Pois bem, de lá para cá tudo se transformou.
Já não ouço os sinos da catedral ou da Igreja São José, com os ouvidos ensurdecidos pelo barulho de motos e carros envenenados.
Já não vejo janelas e portas abertas. As primeiras têm grades: as segundas estão cobertas por muros altíssimos. Cachorros de maus bofes rondam as casas. Já não é a mesma esta minha Belo Horizonte.
Onde estão os teus meninos?
Nos sinais de trânsito, vendendo frutas. Roubando colares das velhas senhoras. Assaltando idosos no meio da rua. Mendigando nas portas dos cinemas, na entrada das lanchonetes. Tomando conta de carros (senão, riscam-nos). Jogando nas casas de videogame, naquelas máquinas infernais. Uns cheiram cola de sapateiro; outros, drogas mais fortes. Alguns morrem atropelados enquanto saqueiam caminhões acidentados nas rodovias, em busca de comida. Têm fome. Assim como aqueles que brigam por frangos (vivos) de uma carreta tombada.
Onde estão teus adolescentes?
Os miseráveis, fazendo o mesmo que os meninos (pilhando, atacando, implorando); os abastados, entulhando os shoppings na paquera descompromissada.
Onde estão teus homens e tuas mulheres?
Desempregados, sem escola para pôr os filhos, com os barracos invadidos pela água da chuva, com suas posses (míseras posses) levadas pela enxurrada e pela lama. Ou em direção ao emprego mal remunerado, presos no trânsito engarrafado.
Enquanto isto, roubam tuas casas. Assaltam teus apartamentos. Seqüestram tuas crianças. Pipocam greves. Os motoristas, os empregados públicos, os médicos, os petroleiros... Greve a-Deus-dará.
Vive-se sobressaltado, amedrontado, preocupado. A qualidade de vida se deteriora.
Teus velhos, abandonados, jogam dama na Praça Sete, sobrevivendo com salários miseráveis.
O centro está coalhado de gente. Vendedores de bugigangas mil fazem de tuas ruas um imenso mercado persa, sem tapetes, mas com produtos paraguaios.
Pobre de ti Belo Horizonte. Teus filhos sofrem. Não mais se alegram, não caminham tranquilamente pelas tuas praças e avenidas.
Há algo de triste no ar.
Há algo de triste na terra.
Belo Horizonte não é mais a cidade vergel, a cidade jardim.
Choro por ti, ó minha pobre Belo Horizonte.